Что со мной?

Что со мной? Грохочет бубном
Гостья жаркая во мне,
Разжигая безрассудно
Ритмы в чуткой тишине.
Дарит, не скупясь, по-царски,
Въявь ли, в мороке ночном,
Одноглазость лун мытарских,
Наготу болючих снов.
С одержимостью маньяка,
Ровно в цель вершит бросок,
Мощно выстроив атаку
Из рифмующихся строк.
С ходом бьющегося пульса,
Вне сезонов и стихий,
В мир швыряет катапультой
Малохольные стихи.
И тревожно, и неймётся, -
Легче перестать дышать, -
Так настырно рвётся к солнцу
Лирокрылая душа.
Ей - что летом, что в морозы,
Снег ли, вата с тополей, -
Вышла из анабиоза,
Лень дрянную одолев,
И - вперёд, судьбы не чуя,
Что невеста к алтарю.
"Не сломай себя!" - кричу я
Компаньонше-бунтарю.
В белом, ей, бедняжке, худо:
Непорочность - тот зверёк,
От которого ждёт чуда
Самый вычурный порок...
 
 
Для Лаборатории синтеза-9, конкурс "МаяЧук"
ВИПК  http://stihi.ru/2022/07/27/4225

Цитаты:

Нами
лирика
в штыки
неоднократно атакована,
ищем речи
точной
и нагой.
Но поэзия —
пресволочнейшая штуковина:
существует —
и ни в зуб ногой.
/В.Маяковский/
 
 
Перед праздником зима
Для зелёной ёлки
Платье белое сама
Сшила без иголки. /К.Чуковский/