Европа, ты...

Европа, ты словно во сне из фантазий,
Веками живешь без оглядки на мир,
Как будто вся жизнь - это срез монографий,
Придуманных вечных сюжетов сатир.

Все, что происходит на дальних границах, -
Лишь кадры из хроник продажных "ослов",
Значенья не больше, чем в фототаблицах,
Которых так много в архивах столов.

Тебя не волнуют чужие страданья,
Не видишь трагедий чужих матерей,
Ты равнодушнее тех изваяний,
Что столько веков были славой твоей.

И все же считаешь себя идеалом,
Не слыша разумности в мудрых словах,
Собой управлять доверяешь нахалам,
Что тешат пигмеев в твоих головах.

Когда же разруха приходит к порогу,
Тогда начинаешь бурлить и кричать,
Сильна ты, но сила твоя - недотрога,
Больше всего любит просто молчать.

Наверно, все - следствие ограничений,
Что ты наложила сама на себя,
Забыв обо всех собственных достиженьях,
Искать больше нечего, все это зря.

Смотреть на тебя больно и неудобно,
Скандалы базарные, пошлость и грязь.
Когда ж Возрождению будет угодно
У эгоизма реванш отобрать?

Его заслужить нужно и заработать,
Грехи на свет вынуть и посчитать.
Сумеешь ли стать снова чистой, свободной,
Чтобы не ползать, а к небу взлетать?