Да, я ошиблась

Тропа

Ошиблась снова, что ни говори,
И сжались фонари  на эшафоте;
Душе однажды сказано: « Гори!»
Сгорает всё… И книге в переплетах
Горели на кострах … за что же их?
За что тебя? — не знамо, путь не зрим, не ведом…
Так хочется укрыться до зари,
Укутавшись уютным старым пледом;
Сбежать от всех, от дел , от суеты
Куда-нибудь в прекрасное далёко…
Да, я ошиблась, что ни говори,—
Гореть в реальности — немыслимое что-то…
Сгоришь за миг, и может вспомнит кто
Неяркий пламень яростный и нежный,
Поглотит тьма, теченье твоих строк,
Толпа огарок стопчет…

                Вняв надежде,
Быть может следом в след — идти тропой,
Что сердце зрит , свеченье сохраняя,
Не танцевать по улицам босой,
Не лезть за правду в бой,  себя теряя…

Идя след в след, не спутавшись с толпой,
Нести  горячие  слова, — не стать им пеплом;
Живых не тронет ветр,  —
             утих разгул лихой…
Скрепляют стих дыхание и пекло.

22.06.22

И светит стих  , как облако златое,
Что в небо пущено неведомой  рукою…


***
Избушка

Всё та же брусчатка, всё та же колодка,
Но только чечётка от сердца не идёт;
Взять снова перо — это тоже находка,
Из сердца река постоянно течёт…

И я между строк, между камушков белых
Неловко, несмело оставлю следы;
В крестильной рубашке и , — справа — налево —
В избушку с оконцами  тонкой слюды.

Там тихо, уютно , и пряные травы
Для позднего чая, свеча для души;
В печурке дрова и огонь … , — нет забавы
В фантазиях тёплых, бери и пиши…

Возьмись и рисуй, отдаваясь душою,
А хочешь — запой, под аккорды из струн…
Смешно… , про избушку, — это ж надо такое
Придумать , повесив завесу из рун…

Из рун золотых,  белоснежных и , тонких,
Что счастье хранят средь своих завитков,
И радость, и смех переливчатый звонкий…,
И чай ароматный с душистых ковров.

Да , рано ещё…, вроде я не старушка,
Но тихо на озере  прежних штормов…
Запрячу я в чащу ту кроху-избушку
От пристальных взглядов, вопросов и слов.

22.06.22



***
Творец

Всё сидела одна в белой комнате,
Рисовала углём — карандашиком,
Выбирая:  букеты из ландышей
Иль скульптуры  бить в сердце Наташином,

Отсекая ненужное, сорное,
У Творца резцом острым одолженным, —
Крошки  искрами , нет рядом  морфия,
И нельзя то оставить отложенным.

22.06.22



***

Вопросы

Как же правду сказать,
       чтобы ей не задеть не обидеть?
Узнав её сердцем ,
       словесной  рекой донести,
А может смолчать будет  лучше, 
       ведь Тот, кто на небе всё видит… 
Но сколько же можно молчать?
       Сколь терпеть?
               Сколько глупость чужую нести…?

Ответов не будет
       на эти простые вопросы,
И каждый, как знает живёт ,
       по законам своим ли, любви…
Молчали индусы,
       молчали монахи, даосы…
Не важно им было сказать…, —
       важно истину в сердце нести…

22.06.22