Немного о смерти, которой нет

размышления с Олей Руда и с Борисом Бек

 Я дважды брёл дорогой мёртвых.
И страх совсем не страшен,
А ужас его сильно преукрашен,
Он мягче джинс твоих потёртых.
И , если смерть ты ждёшь, как наказание,
То, значит ты виновен,
Склонись тогда в немом поклоне,
И не ворчи про боль и увядания.
Нет смерти, нет дорог у бренных,
Куда пойдут дырявые сапожки?
Уж новые несутся по дорожке.-
Вглядись!
Ведь в них же ты,
Наверно!?
***
Нирваной подлой охмуренный,
Искал спасенье в алкоголе..
Клин- клином? злом
был обозленный .
Сгорел , фактически, на взлете.
Чего болтать об этом  прошлом..
Ты посмотри, как у соседа,
Ребенок не ухожен, брошен..
Или мажорит без запрета .
Быть может мы ещё поможем!?
А ?
***
Да пусть кто скажет,что не поэтичен!
Я первый на дорогу мертвецов его отправлю!
Он ,в своем роде единичен..
И я ни чуть его не правлю.
Как раз за облака он не летает,
А к бренной жизни он весьма критичен,
И пульс его рифмованно рыдает,
Простому глазу очень не привычен.
От многих рифмоплётов,
правда, пучит.
И вонь , порой стоит, что нету мочи..
Не правда, что поэзия не учит.
Она ещё и открывает очи
Черепанов ЮС
07.22