Берлиоз Коровьеву не верил

Берлиоз Коровьеву не верил.
Мы, вот, тоже всё спешим куда-то.
Между тем, трамвай откроет двери,
Разольётся масло странной даты.
Звон, клаксоны, поздний визг металла.
И роман о дьяволе окончен.
И чего ж, скажите, не хватало?
И куда ж спешили, что есть мочи?
2017

Воланд. Свита. Крыша дома. Город.
И свечение вселенского потопа.
И Тихе. И Маргариты Терпсихора.
Ата, на Садовом, автостопом...
Морфий. Генетические муки.
Мастер в нас, Булгаков рядом, тени.
Афродиты мрамор. Скрестны руки.
Миг судьбы. И свет, лучистый гений...
И задуматься бы, да так мало мига.
Вдох последний, судорожный, вкусный.
Никогда так ярко не светило.
Жизнь - комета, яркое искусство.
Ладан в плошке скудного кадила.
Мельница, крылом, скрипит сансара.
Снег и ветер, дождь, где взгляд старухи.
Вавилона глин побег назара.
Голоса. И тянут, тянут руки.
Воланд. Крыша. Свита. Мрак рассвета.
Ни конца. И ни начала. Ни ответа.
И свечение вселенского потопа...
2019