Про смерть

ПРО СМЕРТЬ

Значит, братцы, жизнь — копейка,
краткий восхлип муравья.
Отдышал своё Бутейко.
Отдышу своё и я!

Солнцепёк просушит сети
зим и вёсен, зла и лет.
Смерти нет на этом свете
и на том ей места нет.

Отцвела своё кувшинка —
жизнь беспутная, життя,
безобидная соринка
на болоте бытия.

А на будущее лето
цвет проснётся и споёт:
— Жизнь бушует! Смерти нету!
Просто сердце устаёт... ©


Рецензии