Последнее письмо, строка к строке...

Последнее письмо,строка к строке,
Прости,что пляшут буквы,это нервы,
Сбегают капли,по моей щеке,
Я так устал ждать,этой смерти стервы.

Ни будет в нём,ни строчки о мечтах,
Прости,они давно перегорели,
Я часто для тебя писал в стихах,
Которые,тебе наверно надоели.

Хранить тебя его я не прошу,
Ты можешь делать с ним,все,что захочешь,
Я так давно на сердце всё ношу,
Пусть даже ты,любви моей не хочешь.

Я напишу всю правду,не тая,
Всё,что давно уже внутри кипело,
В нём нет вопроса-"Кто я для тебя?"
Всё это,твоё личное ведь дело.

Не будет в нём банальных-"Как дела?"
В письме последнем,этого не пишут,
Я так хочу,чтоб ты всё поняла,
Готов кричать и пусть все люди слышат.

Тебе покажется,письмо то,ни о чём,
Сплошные-"Помнишь,как гуляли?Где ходили?"
Подумаешь-"А это тут причём,
"Зачем писать и так,что не забыли?"

Не будет в нём,ни строчки о любви,
Останется со мной,как ты хотела,
Меня ты не ищи и не зови,
Тебе ведь,никогда не было дела.

Пускай письмо напомнит обо мне,
Напомнит день,когда меня не стало,
Я лишним был,в твоей большой судьбе,
А мне,тебя лишь видеть,было мало.

Храни письмо,на письменном столе
И рядом фото с лентой...Чтобы было...
Мне не ходить с тобою по земле,
Одно прошу,чтоб просто,не забыла...

Письмо в конверт...Написан адресат...
Метро...Час пик...У всех прошу прощения...
Простите люди...Да я виноват...
И под колёса...Напролом...Без возвращения...

А ты?Прости,что я посмел любить,
За то,что я ворвался в твою жизнь без приглашения,
За то,что я не смог тебя забыть,
За все попытки быть с тобой,прошу прощения.

В какую бездну после смерти б не попал,
Жизнь без тебя,была ужасней ада,
В твои я сети,навсегда попал,
Как жаль,что тебе этого не надо...