Тот странный почерк, пульс судьбы, строка...

Вдруг вспоминаешь ту незримую волну,
Тот взгляд, предтечей непокою.
Внезапно будущего гул в ушах, вину,
Тот пот со лба горячий под рукою.
И эхо. Эхо мира сквозь войну.
Тот странный почерк, пульс судьбы, строкою.

И вспомнить силишься, баюкает напев,
И колыбельная, что тишиною вьётся.
И путь свой осязаешь по судьбе.
И дуновение её вот-вот прорвётся.

Но времени скорее жернова.
Натужны шестерни, мгновения, вселенски.
И, - память-взгляд. Лучей тепло. Трава.
И, - по росе босым сквозь блики-перелески.
Так почему же я об этом знал?
И сердце билось чаще от видений?
И выцвели виденьями глаза?
И солнца пятна в них застыли тенью?
Те вспышки среди мантр бытия?
Зачем они, закаты их, рассветы?

Судьбы задание. Дороги колея.
Те в прошлое вопросы без ответа.
И третий раз прошедши сквозь волну,
Пучине той навек себя вручаю.
И эхом утихаю в ней, тону.
И наслаждаюсь глубины печалью...

А, может, будущее было, и не раз?
В том, параллельном, мире тоже сбои.
То отдаляется, то ближе, эхом фраз.
То тройкой с бубенцами вдруг накроет.

Я точно знаю, это где-то здесь.
Не в прошлом, завалившись в дней колоду.
И, хлопьями, роится пухом взвесь.
И с веток ивы, мокнет, каплет в воду.

Им нет конца. Понять не суждено, -
Зачем они пришествия видений.
И, наяву, мгновениями снов, -
Калейдоскопы, тени совпадений.

Тот странный почерк, пульс судьбы, строка...