Я в кровь макаю, с трепетом, перо,
Излив души порывы на бумагу.
На рукава мотаю сопли, как Пьеро,
С ресниц роняя на "шедевр" влагу.
Но... улетела Муза от меня,
А ведь сидела на плече, на правом.
Ведь без неё мне не прожить и дня.
Елей воспринимаю, как отраву.
Куда ведёт унылой жизни путь?
Глядят сурово из угла святые лики.
По совести не жил - не обессудь,
А путь мучений - вовсе невеликий...
Улетела Муза от меня
© Copyright: Тур Беловежский, 2022
Свидетельство о публикации №122073001917
Свидетельство о публикации №122073001917
Рецензии