Минувших дней: и радость, и печаль,
Спешат ко мне, такой знакомой, явью,
И я тот день, минувший, снова славлю,
И берегу, как бабушкину шаль...
Иду опять дорогой полевой:
Лощинки, взгорки и ручьи с мостками,
И кажется, что я всегда был с вами,
Не покидая вовсе дом родной.
Колхозный сад одет уже в листву,
Что дедом сажен в добрую годину.
А в поле лён, подставив солнцу спину,
Вновь отражает неба синеву.
Поселок наш, что пережил войну,
Аллея лип растущих и поныне.
Я где-то там, в зеленой середине,
Вдыхаю: и покой, и тишину...
Нет, не уснуть мне вспомнив о былом,
О времени нанизанном монисто,
Где так душе: и сладостно, и чисто,
Что кажется порой волшебным сном...
И сада нет - и нет усадьбы той,
И луг зарос - чужой и неприглядный...
Лишь на лужайке крест стоит нарядный,
Как памятник реальности иной.
Как памятник реальности иной
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2022
Свидетельство о публикации №122073001655
Свидетельство о публикации №122073001655
Рецензии