Мысли полевого хирурга

Послушай, мой милый
Сеньор дорогой
Отправь поскорее,
Мальчишку ты в бой!

И пусть в этом бое
Его перемелют
И пусть без остатка,
Да так, что бы в миг!

И скажешь потом,
Ты с трибуны привычно
Что умер парнишка
Ну точно герой!

Погибли там все,
Далеко не напрасно!
Они полегли, за идею
И мирное небо над головой.

Не знаю что скажут,
Не знаю что все мы – услышим.
Я знаю лишь то, что
Парень уже – не живой!

И сказано будет, великое множество
Торжественно–громких и чинных речей.
Конечно, объявят его и героем и зверем
Посмертно, вручив на прощанье, лишь пару вещей.

Первая вещь – есть жетон,
С разорванной цепью.
Второй же окажется –
Серебряный крест «За отвагу и честь»!

В семье же теперь, будет тройка мощей:
Один – похоронный,
Второй – за отвагу,
А третий – обще–семейный!
 
Не знаю как быть,
Не знаю что делать?!
Я – простой, хирург полевой
Тридцать третьей резервной бригады.

Я делаю мрачно,
Своё черное дело.
Зажим, скальпель, пилу
Вперед и назад… тазик готов?

Старуха с костлявой рукой,
За моею спиной
Довольно моргает
И просит «ещё!»

Возможно, виновны – другие,
Возможно, виновен – он сам.
Мне, как хирургу
Не дано таких тонкостей знать.

Дано мне сейчас,
Вот в эту минуту.
Жизнь у мальчишки
Спасти иль отнять!