Ты именуешься поэтом?

Ты именуешься поэтом?
Какой с тебя, поэта, толк?
Мазнул словечком, как кастетом,
В районе сердца — и умолк.

Умолк поэт, какая жалость!
Ушёл под спуд, нырнул под гнёт.
А всё, что было, то осталось,
И что с ним делать — кто поймёт?

Вот этих нищих у вокзала,
Всегда зловонных, пропитых,
Жалеть как мать Тереза мало,
И мало их зачислить в стих.

Их можно запинать ногами,
Сломать совне, порвать внутри,
Но копоть смертного нагара
С души попробуй, ототри.

Светить не легче душам кротким
Сквозь их беззубой стати рты,
Чем зачумлённой сковородке
В притоне, полном наркоты.

Так что, скажи, поделать с ними,
Пустыми тенями равнин,
Забывшими число и имя
Своих не бывших именин?

И что тебе, поэт, вменится
От адских кущ, от райских рамп
За то, что втиснул эти лица
В опухший малахольный ямб?

Силлабо-тоникой согретый,
Ты вряд ли помнишь, кто есть сам.
Такого славного поэта,
Что много о Руси писал,

В глуши нагольного тулупа
Не столько нагл, сколько смел,
Зачислить в номинанты глупо,
И глупо дать на опохмел.