Она завтра не вымолвит слова,
Чтоб меня от других отличить,
Будет равно приветлива, словно
Это вовсе не чудо – любить.
И, кокетливый смех рассыпая,
Нет, не взглянет (ее ли винить!)
Даже искоса, будто случайно,
Протянув ариаднину нить.
Эта нить слишком тонкой прядется,
Выходя из неопытных рук,
И не раз узелочком завьется
Неизбежных и частых разлук.
Что ж смириться? Да я уж смирился
И сердечных не чувствую мук
В лабиринте страстей заблудился
Да, наверное, в нем и умру.
Она завтра не вымолвит слова...
© Copyright: Сергей Зверев 3, 2022
Свидетельство о публикации №122072905736
Свидетельство о публикации №122072905736
Рецензии