Есть в языке простое слово блат...

Стихотворение написано в 1984 году,
приводится без современных правок...

Есть в языке простое слово – блат,
Такое безобидненькое с виду,
Звучащее на все лады подряд –
Не вызовет ни горечь, ни обиду…
Его мы произносим с юморком,
Полушутя порой, полусерьёзно…
А блат в стране –
                как будто снежный ком,
Становится бедой
                слепой и грозной…
Он, словно червь,
                способен подточить
Устои и опоры государства –
От блата невозможно излечить,
Как невозможно
                излечить от рабства…
Его лишь с корнем можно удалить,
Возненавидев повсеместно люто,
Что б каждый мог
                в стране свободно жить,
Не будучи обязанным кому-то,
Чтоб врач не брал с больных
                в карман гроши,
Краснея перед клятвой Гиппократа,
Чтоб в детский сад ходили малыши,
Чтоб по труду у всех была зарплата,
Не прятал чтобы от себя диплом
Интеллигент,
                что стал разнорабочим,
И сердце отогрелось бы теплом
У той вдовы,
                что плачет дни и ночи…
Пощады чтоб не знал
                ни вор, ни плут,
Презренен был и карьерист,
                и лодырь,
И конкурс чтоб
                в престижный институт
Капризом не был алчности и моды.
И кто не держит дефицит в руках –
Тот тоже должен жить
                по высшей мерке,
Без тени зависти –
                на низких каблуках
Не обеднеет жизнь и не померкнет…
Я не из тех, кто презирает труд,
Кто хочет жить,
                червонцами сверкая –
Мне рукавицы грубые не жмут,
Хоть не работал в поле, у станка я,
Пусть я не сеял, землю на пахал,
Не клал кирпич,
                не гнул металл дугою –
Я труд люблю, но чтоб во весь накал,
Чтоб самому познать,
                что в жизни стою…
Я вкалывать готов, лопатить грунт,
Творить, пахать,
                пытать нещадно разум,
Лишь знать бы мне,
                что я за честный труд
Не буду никому ни в чём обязан…
Обидно мне, что мы нутром гниём,
Смотреть на вещи стали, как мещане,
Материально – лучше мы живём,
Зато душой изрядно обнищали…
Обидно мне не за себя – за тех,
Кому должны мы все, кто умирая,
Хотел услышать наш весёлый смех,
Листком бумажным в пламени сгорая…
Для них судьёй был дательный падеж,
Что жизни обрывал людские круто,
Веля закрыть кому-то телом брешь,
Предоставляя право жить кому-то…
Не знаю, как так вышло и когда –
Мы заразились алчностью и ленью…
В руках одних – орудия труда,
В руках других –
                всех благ распределенье…

1984 г.