Б. Р

       Любовь к родному пепелищу,
       Любовь к отеческим гробам.

                А.С.

Отеческого гроба не имея,
Ты полюбил ещё пустой свой гроб.
Смотрю я на тебя, недоумея:
Не ретроград, не циник и не жлоб.

Дышал то Бахом, то античным мифом,
С тобой Иванов, Анненский и Блок,
Презренья не питал к глагольным рифмам
И рифмовал свободно "кровь-любовь".

И это "шло"! А сколько было лоска,
На боль и нежность щедрый человек,
В пейзажах допотопного Свердловска,
К которым ты причаливал ковчег!

Читатель искушённый изумится,
Как ты ходил в распахнутом пальто,
Соря открытым сердцем не в столице -
Среди уральских урок и ментов.

Ни то, ни сё, не Белый и не Чёрный ,
И муза удивляется сама,
Что памятник воздвиг нерукотворный
Из арматуры ржавой и дерьма,

Из взглядов тех, что встрече были рады,
Из брани тех, кто был тебе не рад,
Из неба, из кладбищенской ограды,
Прочнейшей из спасительных оград.

Ты прикипел к могиле не шутейно.
С дошкольных лет. А может быть, когда
На берегах возвышенного Рейна
Зажглась твоя зелёная звезда.

Она из тех, что зажигать не надо.
Не пистолет, удавка и кинжал -
Поэтов губят ранние награды.
Блажен, кто этой казни избежал.

Но для поэтов боль всегда открыта -
Как  тот один, распятый на кресте,
Дойти до безвоздушного зенита
И задохнуться в звёздной высоте.