Из триалогов

СЕДЬМОЙ ПОЭТИЧЕСКИЙ ТРИАЛОГ
 
ЕКАТЕРИНА ПРЕСНЯКОВА
 
"Острый, яркий, дрожащий, стрелой пролетевший, упущенный миг!
Снова милой привычке поддавшись, твоими глазами смотрю -
Наши души способны на сверхскоростные полеты и времени сдвиг,
Если одновременно рвануться - все взломаны коды!!! Парю!!!
 
Как мы в юности долгой (дожизненной, кажется!) любим играть!
Разрешить все задачки! И бьемся пирамидальным умом
О пространство, о время, о смерть, о любовь - и в тетрадь
Суть ошибок своих переносим нетвердым молочным пером.
 
Смысл пока не оброс еще плотью и в ребро глубоко не вонзен,
Где-то реет вверху, и, должно быть, его отпугнул полицейский!
Ну а мы - нараспашку душа! Постигаем закон,
Интеллект удаляется - смысл говорит по-индейски...
 
Наши здешние дни - лишь частица всего капитала, гроши!
Лишь карманные деньги - их хочется бросить с моста!
И вернуться во сны о ромашках. что так хороши,
Хотя их анатомия очень и очень проста..."
 
ОТВЕТ
 
АНДРЕЙ РЫЖЕНКО
 
" Ты ломаешь мозги, подбирая созвучия трепетных, ласковых слов.
Я пытаюсь понять, искривляя пространство вокруг своего бытия.
Мысли перья роняют на землю, участвуя в гонке парламента сов.
И из них получаются тихие, сонные звуки, шипящие словно змея.
 
Мимолётно, бездарно проходят года вне потока космических тел.
Астрология плачет, пытаясь внедриться в хрустальные наши умы.
В каждом сне я летаю без крыльев и в жизни бы также хотел.
Но физически тело не может, не хочет, живя от весны до весны.
 
Смысла нет в том аспекте, что все про него говорят и поют.
А законы лишь тень, их придумали люди спасаясь от хаоса снов
Только сами мы можем в любом закоулке души отыскать свой приют.
Несмотря ни на что, разжигая поленья внезапно потухших костров.
 
Время - самая сильная власть над любым проявлением зла и добра.
Ведь оно бесконечно, а всё остальное до финишной ленты и пшик.
Но бессмертие нам принесёт технологий волшебных большая игра.
Можно будет потрогать любой, пролетевший стрелою, упущенный миг!"
 
ОТВЕТ
 
МИЛА МОРОЗОВА
 
Как фантазии ваши бывают порой хороши, ну а я не удел.
Мне милее снега, красота проходящей весны мне пришлась ко двору.
И парить я хотела бы, только в раз столько свалится дел,
Что во сне я потом ещё долго и долго лечу и парю.
 
Быстротечен наш век, и не вспомнить уже города,
Что при Брежневе звались иначе того, чем теперь назову и не ту.
Шесть десятков пройдёт ещё лет и наверно тогда,
Про полёт не во сне мы исполним заветную нашу мечту.
 
А мечта тот же пшик, вот была и уже я другую ловлю,
Словно птицу удачи, что всегда норовит не спросясь улететь.
Нет сильней аргумента, чем время, которое не тороплю,
Потому что дрожащей стрелой натянулось, а хочется очень успеть.
 
А с другой стороны улетело, прошло и не надо бежать.
Будет лучше, поверь, что упущено, то не спеши никогда возвратить.
Обрастёт плотью смысл остаётся надеяться, ждать.
Ведь бессмертие нам принесёт технологий волшебная нить…