Я писал языком увиденным

Я писал языком увиденным,
В жизни много страниц любых,
Я писал обо всём, невидимо
Сам взрослел и взрослел мой стих.

Я читал мастеров, завидуя
Метким рифмам, соцветью фраз,
Но писал для себя, что видел я,
Перечитывая не раз.

Мне казалось, владею словом я,
Что созрел и пора в печать,
И послал в журнал с предисловием,
Что давно не хочу молчать.

Не хочу, может в вспышке тщеславия,
Озарявшей меня меж дел,
Я решился послать не славы для,
Но ведь есть же всему предел.

Сколько лет сам с собой разговаривал,
Утешаясь: «Не хуже всех»,
Сколько тем сам в себе переваривал,
Сам с собою делил успех.

Мне хотелось услышать мнения,
Мне хотелось итог подбить,
Чтоб рассеять свои сомнения
Или больше усугубить.

Чтоб увидеть себя реальнее,
Перспективы открыть полней,
Хоть, конечно же, понимаю я,
Это дело не нескольких дней.

Вдруг поддавшись слепому случаю,
Загорелся в какой-то миг,
И послал, пусть не самое лучшее,
Но мечты своей не достиг.

Оправдались мои сомнения,
Очень скоро пришёл ответ,
Что, скорее всего, не гений я,
Подражатель, а не поэт.

Я не спорил, привычки нет такой,
Значит я не из тех сортов
Скороспелых, со сладкой патокой,
Я невзрачен и без цветов.

Знать бы только, какими муками
Будет вышит мой каждый год,
Только я перед ними, суками,
Не расшаркаюсь – слишком горд.