В твою-его раскидистую грусть,
в мою-её чахоточную память.
То маятник, повесившийся груз.
Остановить нельзя и не оставить.
Ведь бестелесна фабула тоски,
качается глава на солнцепёке.
То формула, зажатая в тиски,
весьма пропорциональная эпохе,
где символ заслоняет эмотив
и автор погребает человека,
где мы сгораем, точно отомстив
самим себе: от совести до смеха.
За что? Печаль светла до слепоты.
Как будто рай. Крылатые качели.
Да так скрипят, что Господи прости.
Мы не смогли без лжи и заржавели.
***
© Copyright: Павел Барановский, 2022
Свидетельство о публикации №122072805188
Свидетельство о публикации №122072805188
Рецензии