Роняет лес...

             И зов трубы, поющей где-то "сбор",
             (А может быть мне это показалось).
             И солнца свет в большом лицейском зале,
             И с примесью французский разговор.

             Так рвутся вверх сверкая пузырьки
             В оттенками играющем шампанском,
             Так в танце искрятся цыганском
             Восторг и жизнь, любовь и пустяки.

             Так первый снег начала октября
             Над головой белеет облаками,
             А солнце в полдень лёгкими лучами
             Листвой играет, весело соря.

             Октябрь в двадцатом веке - роковой.
             Что Пушкин не дожил - то слава Богу!
             Он не прошёл ту горькую дорогу,
             Которую в стихах назвал "судьбой".

             Давно закрыт родной его лицей,
             Сегодня там наверно будет праздник.
             Властей, гостей приедет много разных.
             Оркестр и речи, и цветы... Музей...

             О юбилее чаще разговор,
             А в Петербурге снова наводненье.
             Нева и ветер - вечное движенье...
             "Роняет лес багряный свой убор..."

                1990-ые года