Горит багрянцем осень –
поэзии пора.
На Знаменскую церковь
крестятся вечера.
Расплакался Растрелли –
нет рук, что б мир обнять,
парик налево сбился,
а не поправишь прядь.
Быть в камне бюстом грустно
у царского дворца –
печалит рано утром
воронья хрипотца.
Не изобрёл от скуки
алхимик панацей.
Идёт, вздыхая, Пушкин
по Пушкину в лицей.
И так-то он увлёкся:
прошёл Кухонный пруд,
Кухонные ворота,
какой-то институт.
Всё рифмы подбирает
грядущему пиит,
сегодня, может статься,
Жуковский посетит.
Ах, осень, осень, осень,
как нас в одно сплело,
не золото барокко,
но Царское село.
(июль 2022)
Пушкин. Царское Село
© Copyright: Сергей Березовский, 2022
Свидетельство о публикации №122072802500
Свидетельство о публикации №122072802500
Рецензии