Час пик

Час пик. Эскалатор
предельно нагружен,
ползёт вверх еле-еле.
Связь чудовищная,
не перебивай, слушай!
Украсть не проблема,
дальше сложнее.
Как ни пытай поцелуями,
губы – немы.
Блажь.
Болезнь.
Одержимость. 
Словно сфинкс,
непостижимая
возьмёт и сожжёт
до тла, без сожалений.
Как дела? Глупый вопрос.
Женская логика,
единственно верная –
наотмашь ножом
по натянутым нервам.
Поздно слёзы лить крокодиловы:
нет в Лимпопо крокодилов,
разошлись на ботинки и клатчи!
Всё могло быть иначе?
Жалеешь, не понятно, о чём!
Бестолковая Лимпопо
под кожей моей течёт.
Идеально рифмуются
Лимпопо и Любовь –
без берегов,
без руля и ветрил.
Со всей дури, какая
только есть внутри,
проору в телефон:
– Всё равно украду!
С каждой ступенью
всё ближе –
небо,
нежность,
свобода.
У всех на виду под
мозаичным сводом
мотаю воздушную вату
на пропеллер биплана.
А ты, запрокинув голову,
машешь руками:
– Ладно! 
Небо.
Нежность.
Легко и просто.
Вестибюль станции
метро "Маяковская".