До смерти воздух ранит
Птица серпом крыла.
Спит беспробудно память
Там, где сирень цвела.
Ходят на тонких ножках,
В платьях из зыбких снов
Дочки ночей тревожных
И неразумных слов.
Вёсны цвели в начале,
Чтоб на плечах зари
Ангелы надували
Мыльные пузыри.
И открывали двери
В сени, под Божий кров...
Я и сегодня верю
В Ангелов и любовь...
Я верю
© Copyright: Осенняя Тетрадь Луговская, 2022
Свидетельство о публикации №122072704159
Свидетельство о публикации №122072704159
Рецензии
Ай - хорошо то как... Это Ваше произведение, Людмила, можно и нужно использовать, как закваску - для Лирики, как таковой: брать его - и по щепотке, вместо дрожжей - подсыпать в любые высказывания или ересь человеческую, и из них тогда - обязательно выпекутся СТИХИ!
Вот так следует использовать талант Вашей души: когда-то, примерно подобным способом - Христос накормил одной буханкой хлеба тысячу верующих...
Чуть-Чуть Другой 11.09.2022 12:52 • Заявить о нарушении
Вот так следует использовать талант Вашей души: когда-то, примерно подобным способом - Христос накормил одной буханкой хлеба тысячу верующих...
Чуть-Чуть Другой 11.09.2022 12:52 • Заявить о нарушении
Ваши слова слушать - как мёд пить, Игорь! Обедать не буду, а то наберу вес. Спасибо большое!:))
Осенняя Тетрадь Луговская 11.09.2022 13:00 Заявить о нарушении
Осенняя Тетрадь Луговская 11.09.2022 13:00 Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
