Летают ангелы у солнца...

      Пономарём служу лет десять
      в Преображенском храме я.
      Колоколов боятся бесы.
      Звоню! И счастлива земля.

Летают ангелы у солнца
и, щурясь, слёзы льют на нас.
Слезинки светятся как бронза,
как серебро и как алмаз.
       Полился дождь грибной на землю.
       Как странно! Туч на небе нет.
       В восторге я, я в изумленье.
       Кричу я ангелам "привет".
Вдруг над моею колокольней
всплывает радуги дуга.
От удивленья сердцу больно,
но к бИлу тянется рука.
      И я звоню дождю с почтеньем.
      Ритм перезвона небу нов.
      Вливайся в радуги свеченье
      звук всех моих колоколов!
Их каждый ангел пусть услышит
над этой радугой цветной,
а дождь грибной пусть им подышит
и звук вернёт земле родной.
      Я отзвонил, на паперть вышел,
      сорвал скуфью с главы седой.
      Дождя грибного голос слышу:
      Кроплю тебя святой водой.
И шепчет тут же: Видишь, старче.
Всевышний мокнет здесь с тобой.
Вдруг засияло солнце ярче
и прекратился дождь грибной.