Он слепил её, вымучав глину и твёрдость рук.
Он ласкал неподатливость тела прикосновеньем
К обезвоженной коже, к трещинкам и вкрапленьям...
Он стучался в неё! – но никто не открыл на стук.
Он искал оправдания приступам немоты.
Не найдя, – лил студёную воду в её пустоты.
Изнутри раздавалось эхом на «где ты?» – «кто ты?»,
И беспамятно вяли непрошенные цветы.
В ней давно омертвело внутреннее чутьё.
Он метался, страдал, не умея понять причины,
И однажды, поддавшись промыслу чертовщины,
Трёхэтажно ругаясь, взял и разбил её.
Страх, заполнив собою расширившийся зрачок,
Уводил от беды, ставшей точкою невозврата...
А в её черепках прорастают полынь и мята,
И на старенькой скрипке играет седой сверчок.
К ВАЗЕ
© Copyright: Виктория Соколовская Искандэр, 2022
Свидетельство о публикации №122072703634
Свидетельство о публикации №122072703634
Рецензии