Западня...

"Вино какой страны вы пьёте в среду"? -
спросила тень налево от меня
Я рассмеялся: "К ужину?! К обеду?!"
" Желанья нет привычки поменять..?"

Я оглянулся - в чьей сегодня власти?
/молчит мой ангел -  холоден и нем.../
За кружку скотча проданы  все снасти -
надежда... вера... С ними воз проблем!

Там, за порогом, плещет в ноги море,
здесь откровенья старых моряков.
Я вновь в ночном, да и в дневном дозоре,
как блудный сын....как выкидыш христов.

В холодном небе лунный диск медалью,
и россыпь соли... что-то вроде звёзд.
А где-то за далекой горной  далью
есть женщина... Вот за неё и тост...

Глаза  закрою - лишь четыре шага.
Всего по два, но с каждой стороны.
Она мне пишет... И горит бумага
под перьями ...Ни мира, ни войны...

"Эй, кто ты слева? Что тебе за дело
что пью по средам?... Ты чего молчишь?"
"Так чем  она, не ведая,  задела,
что ты за стойкой жизнь  свою влачишь?"

"Она  - другая..."   "Да мы все другие..."
"В ней искра неизвестного огня..."
"Бог мой... опять, опять драматургия...
из века в век всё та же  западня..."