Их, не пишу, приходят сами! 27. 07. 22

Их, не пишу, приходят сами,
и, ванькой-встанькою, встаю,
меня зовут, как голосами,
пока, в ночи, не устаю.

Все, о погоде, да, с дождями,
а, я, их, вовсе, не хочу,
и, о делах, что обещали,
зимою длинной, на снегу.

Июль звенит, жарою звонкой,
и, шумом рек, на мостовой!
Вновь, радость Лета, стала
тонкой,
скоро уедешь, ты, домой.

А, я, давно, не перелетный,
я, провожаю, здесь, года.
И, жизнь, все, тише и короче,
скрываясь, вечно, в никуда.

Будит Зарею, утро, снова!
Опять, пишу, только, зачем?
Жизнь, как игра, век,
в подкидново,
без козырей уйдет, совсем.

А, мой июль, средина Лета,
не проходи, будь, век, со мной!
Ты, как глоток, той части Света,
где я, душою молодой!

Мои соседи говорливы, лес,
навевающий мечты!
Березки, яблоньки и сливы,
и, улетая, журавли!

И так, вся, жизнь, как вода,
льется,
из родничка, звенит, поет,
даже, в мороз, не оборвется!
И, жизни силу придает!

  Борис Карабанов,