Секрет поэзии в простом, а что потом

Это все черновики, заготовки, я и слов то не вижу, а уж всяких там пре,...при.. пенпаний вооще никак...однако, есть ли это поэзия ?

И вот зачем после ОДНАКО,,,,запятая я не понимаю...
***
Возможно это и стихи,
И есть в них смысла переборы,
Заумных терминов уборы
И в целом строчки не плохи,
Нравоучительные темы
И вечный бытия вопрос
Поэт в четырехстишье внес
И расписался до поэмы…
И стал народ ее читать,
И вроде все вполне понятно,
Сюжетность глупостью занятна
Но что хотел Он нам сказать ?...
……………………………………..
Увы, не всякая строка
Способна сердце потревожить
Как грубая порой рука
НЕ может страсти в нас умножить,
Так в чем поэзии секрет ?
Что нам вообще от строчек надо
Зачем так трудится поэт ?,
Когда не ждет его награда…
Отвечу просто без начал
Согласны будут лишь пииты
Кто чувства лирой пробуждал
Не будут временем забыты
Когда гармония с листа
Нам дарит искренние слезы
И звуков чистых красота
Уносит в сладостные грезы
Тогда к стиху вопросов нет
И ум невольно к строчкам манит
Мы понимаем – ОН ПОЭТ !
И нас он в слове не обманет…
Как видно в жизни не спроста
Все побеждает красота…
///////////////////////…………………
***
Нельзя без памяти прожить,
Но нет страшней для сердца муки
Чем прошлого услышать звуки?
А к струнам рук не приложить…

***
Друзей давно забытых круг,
В бокалах вспененные вина
Где в жизни были Мы едины
Справляли свадьбы и кончины
Но все исчезло как то вдруг…

А как любила нас Москва,
Бродили лунными ночами
В обнимку с черными очами,
Потом с шампанским и свечами
Тонули в страсти естества…

Полупрозрачный шелк одежд
Нам обнажал любимых плечи,
Безумные вели Мы речи
И в ожиданьях новой встречи
Терзались муками надежд…

У времени любимых нет
Оно  бесстрастно и жестоко
Друзья смерть приняли до срока
А очи милых с поволокой
Тускнели и теряли цвет…

Но Мы должны в себе оставить
Картины юности святой
За повседневной суетой,
И видеть с детской простотой
Все то, что отдает нам память…
***