В знойном мареве гундосит
полевой пузатый шмель.
Мне поклоны бьют колосья,
точно я взрастил их все,
и холил, как на ладони
хлебной корочки паёк
той ещё блокадной доли
от которой Бог сберёг.
А комбайн идёт по полю
и натружено пыхтит.
Столько хлеба нынче вволю,
а о доле помолчим…
Горячо, что в сталеварке,
по морщинам градом пот.
Шмель, как будто в зернах шаря,
себе песенку поёт.
Горячий хлеб
© Copyright: Станислав Маевский, 2022
Свидетельство о публикации №122072603497
Свидетельство о публикации №122072603497
Рецензии