Адрес

Вот я - поэт, на старости то лет...
Пишу стихи. Кому - совсем не знаю.
И видно жизни скомканный сюжет,
И - видно, в крематории растаю,
Со всеми муками несбывшейся любви,
Страстями слов и мыслей бесполезных,
Да, незавидна, что ни говори,
Случится участь моей грустной песни.

Уйдут слова, осыпавшись дождём,
Собравшись в лужи,
Разнесут подошвы,
Дорогами слепыми этот стон,
Уйдут слова к другим
Рукам в наложницы.

Кручу в руках, верчу осенний лист,
Прекрасный лист из охры и кармина.
Не скажет никакой идеалист,
Что он прекрасней
Зелени наивной.
Что он милей проснувшейся любви,
Великолепней робких поцелуев,
Которые я музам подарил,
Весь трепеща, наощупь и зажмурясь,
В те времена, когда летел, не жил,
И мир входил в меня кусками силы,
И я, бывало, одинаково ценил
И ярость жизни, и спокойствие могилы,
Которое, выходит,
Заслужил.

Ну что ж, живи, летай седая рифма.
Цветёт и осень, у неё свои права.
Свои страдания, мечты, свои молитвы...
И переполненная грустью голова.
Свой склад идей валяется углами.
Чердак событий, сундуки страстей.
И лишь одно, что молодость не знает:
Туман бессонницы с толпой живых теней.

Не упрекайте, дети снов сознанья,
Не упрекайте, дети памяти моей.
Не виноват, что не смотря на все старанья,
Дожил до этих протокольных дней.
Смотрю кино и заношу в тетрадку.
Пишу безумный, бесконечный протокол,
Который ляжет исповедью гадкой,
За нас за всех - Ему,
Судье - на стол.

Ну что ж, не втуне,
Стал понятен адрес,
Кому, быть может, интересно почитать,
Моих словес падение и радость.
И рифм прелестных чушь и
Благодать.