Поэты золотого века

По золоту осенним ветром
летит вокруг меня листва.
Печаль свободная, как ретро,
идёт туманная молва.
Видать по беспокойству клёна –
бежит, как будто бы по склону
за ним берёзка семенит.
Разматывает осень нить.
Всё было тихо, где-то ладно,
терпимо до февральских дней,
когда очухался злодей.
Привык он всей округе гадить
и сеять всюду только смерть.
Доколе ж будем мы терпеть?!

Поэты золотого века
нас учат вольности святой,
желаньям лучшим человека
и дружбе с чистой высотой,
полёту мыслей и поступкам,
чтоб быть повсюду светлым, чутким,
невинных по делам своим.
На том печалимся, стоим.
Не стоит извиняться, или
меняться в главном для себя.
Истоки памяти любя,
меняем стихотворства стили.
К шедеврам возвращаясь вновь,
себе с лихвой попортив кровь.

Как нам ни жаль, мы люди смертны.
С рожденья знаем все о том.
Свои подчеркивая черты,
в тумане слов их скрыв густом,
выходим в море мы на лодке
и друг за другом, как погодки
растём со святостью стихов
под наблюдением Богов
живущих в царском ожиданье
свободы, безусловно, слов,
но с потрясением основ.
В фундамент, вложенное знанье,
даёт надежду – быть собой
с великой собственной судьбой.