Рука.
Не плакали и не молили.
Всё было сложно каждый миг.
Сминались временные мили,
И исчезал живой язык,
И стали мы совсем другие.
Не то, что раньше – каждый мил.
Висят на сердце будто гири:
Где милосердия посыл?
Где жалость к нищему у стенки,
К дородной женщине в платке?
Они достали миски, деньги
Хотят увидеть в них, и с кем
Придут те деньги, разве важно?
В какую надо впасть нужду,
Чтоб в зимний вечер быть у граждан,
Идущих мимо, на виду?
И знать, что пальцы онемели,
Глаза от холода болят.
Стоять как часовой недели.
Не знаю я, им так велят
Другие, сытые без блеска
Душевной теплоты в глазах?
Не важно это тоже, месса
Ведётся сердцем, и слеза
От милосердия важнее,
Чем мысль о сытых в пиджаках.
Не стать нам лучше, если злее.
Добрее если – вот, рука.
27.02.2021 г.
Рука
© Copyright: Ильфат Сагдеев, 2022
Свидетельство о публикации №122072500533
Свидетельство о публикации №122072500533
Рецензии