Хочешь правды - спроси у хирурга

Хочешь правды - спроси у хирурга.
Он-то точно своими глазами
И своими руками наощупь
Знает внутренний мир человека.

У врачей всё космически просто:
Они чинят протёкшие баки
И скрепляют костей переломы
Чем-то вроде советского лего:

Здесь железку прикрутят на винтик,
Там повесят для жидкости сборник,
Тут над мясом зашьют оболочку.
Ты и я - мы просты как конструктор.

Мы из плоти, из красного мяса.
Правда в том, что мы - мясо и кости
И нет ужаса в смертности тела.
Это всё знают доктора руки.

Хочешь веры - спроси у поэта.
Там, где мягкое нёбо, наощупь,
Он-то знает, живёт некий голос.
Голос знает доподлинно, точно

В чём есть смысл, а в чём его нету
И на что опираться не стоит.
Нёбо мягкое - зыбкость болота,
Но у нёба рождается корень

Языка, а язык и на Киев
Повести может и на Голгофу.
Только смысл, повторяю: не в смерти,
А в болоте, корнях и моментах.

Как в листву опускается солнце,
Как смеётся случайный прохожий
И как пахнет сиренью и розой -
Это всё знают губы поэта.

Мы возьмём с тобой всё, что мы можем -
Время здесь выдают без рецепта,
Но вся прелесть - в конечности лета.
Шепчут губы, касаются руки...