Белом молоком, что прокисло,
Скажется опять ожидание.
Впрочем, как всегда, эти мысли
Про твоё - моё расставание,
Про твоё - моё расстояние
Отдают прогорклым и старым
Привкусом, оскоминой острой,
Отстучав «прости» телеграммой,
След назад петляя так просто
Болью ревматической костной…
Сетовать на странное время,
Словно жизнь такая настала,
Брюхом вверх, что рыбное племя,
Промолчать, - никак не пристало.
Я реву в своё одеяло!
- Дура, дура, - тикают больно
Мне часы на тонком запястье,
А к утру припудрены солью
Щёки от слезливой напасти.
Скисло наше белое счастье…
2022
Набросок. Прокисшее
© Copyright: Никонова Ирина, 2022
Свидетельство о публикации №122072503835
Свидетельство о публикации №122072503835
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.