Владимир Высоцкий

Гул затих. На подмостки Он вышел.
Лицедей, поэт и пророк.
В осязаемом воздухе слышен
Хрипловатый его басок.

Не щадя уставшее горло,
Заставляет он зал застыть.
Зритель замер. Дыхание спёрло
От вопроса "Быть иль не быть?".

Тот вопрос переходит в песню,
В кости, в жилы, в нервы и в кровь.
И "великий-могучий" тесен,
Он захлёбывается от слов.

И в реке под названием Совесть
Тонут крики, топот и свист.
В каждом слове - целая повесть.
В каждой строчке - целая жизнь.

В этом голосе - бред бессонниц.
В этом голосе - пот и кровь.
Он хрипит, рыдает и стонет,
Словно загнанных стая волков.

Не уйти от псовой погони!
Впереди - нелепая смерть.
Не несите так быстро, кони!
Он ещё не успел допеть!

Снова в горле горит, как от перца,
Снова хрип переходит в стон.
Он вливает остатки сердца
В раскалённый от слов микрофон.

Гул затих. И сил уже нету,
Так что в пору волком завыть.
Но с подмостков на всю планету
Он грохочет: "Быть иль не быть?".