Кто-то измеряет рифму цифрой .
Кто-то качеством идей.
Я измеряю суть - убийцей
Несчастной гордости моей.
Моя муза не "мимолётное видение"
И не "гений чистой красоты".
Она - грязное влечение
И осколки рухнувшей мечты.
Она - подобна старой шлюхе,
В худшие из рабочих дней.
В полной этической разрухе
Судьба сыграла злую шутку с ней.
Она придёт ко мне без стука.
Нальёт в стаканы виски до краёв.
Взвоет словно раненая сука,
Запивая остатки прожитых грехов.
А я молчу, не зная что сказать.
Я просто с нею пью до дна.
Желая мысли обуздать,
Я стану отголоском сна.
Примерю роль чужую на мгновение.
Посмотрю на жизнь её глазами:
Провалюсь в тёмное забвение;
Очнусь, умоясь гневными слезами.
И, вроде, я не умер даже:
Тело продолжает так же жить.
Но на душе мне стало гаже
И захотелось всё это прекратить.
Муза
© Copyright: Анастас Костенко, 2022
Свидетельство о публикации №122072503120
Свидетельство о публикации №122072503120
Рецензии