На закате зачем-то медно-красной зарёю,
Огнедышащим жаром вскипает вулкан,
Очень трудно его мне сравнить с бурным морем,
Впрочем, оптика света для глаза обман,
Все в природе оттенки рождаются призмой,
Этот хитрый хрусталик у каждого разный,
То, что кажется мне лишь пыльцой золотистой,
Видит бабочка синим, а жук уже красным,
Оттолкнувшись от света шкалой излученья,
Призмой Солнца рождаются инфра-оттенки,
Управляя приростом любого растенья,
Даже в мыслях у нас, их свободы застенки…
Это просто, как чудо в реальном формате,
Вот и я, осветлённый иду по их дням,
Ковыряться в земле… в нарисованном саде…
Белым словом царапать по ночи листам…
Нет, совсем не пушистый! Конечно, не белый,
И палитру что есть, как святыню храню,
Мои краски цветным осыпаются мелом,
Когда сверлите призмой вы душу мою
24.07.2022 02:10
Оптическое
© Copyright: Олег Берез, 2022
Свидетельство о публикации №122072500266
Свидетельство о публикации №122072500266
Рецензии
