Под утро в окне догорала
Заря, растворяясь вдали.
Всю ночь поэтесса писала
Балладу о поздней любви.
А может молитву иль песню,
А может писала письмо...
Не так, чтобы поинтересней,
А как получалось само.
Писала, как долго искала,
Писала, как долго ждала,
Писала, что много теряла
И вот наконец обрела.
Писала, просила остаться,
Попробовать снова хоть раз.
Ведь проще простого расстаться,
Но может быть есть еще шанс!
Не все мы друг другу сказали,
Еще не окончен роман...
Но он прочитает едва ли.
Надежда - самообман.
И твердой рукой поэтесса
Порвала несчастный листок.
А сердце, упав с поднебесья,
Разбилось на тысячи строк.
Поэтесса
© Copyright: Елена Синицкая, 2022
Свидетельство о публикации №122072400076
Свидетельство о публикации №122072400076
Рецензии