Отклик на рецензию

                N.N.

Простите, милая Светлана,
Что я порнуху не люблю,
Грязь - не сюжет моих романов,
Восторгов я не разделю

Тем, чем мы в школе восхищались,
Ещё сопливые щенки,
На переменках забавляясь,
Читая смачные стихи.

Меня давно не увлекает
Отъявленный гусарский стёб,
И как же грустно мне бывает,
Когда какой-то умный лоб

Талант свой тратит на сюжеты
Своих блистательных побед,
На то, как некую Одетту
Он охмурил в расцвете лет.

Не потому, Вы мне поверьте,
Что я зануда и ханжа,
Нет, просто от восторгов этих
В слезах распятая душа.

Есть здесь один такой кудесник -
И не бездарен, спору нет,
Побед гусарских ярый вестник,
И матом кроющий поэт.

Смакует ноги, руки, тело
Очередной своей любви,
Играя похотью умело
Вином разбавленной крови...

Да Бог с ним. Мне же как-то ближе
Порывы пламенной души,
Заснеженные кровли хижин,
И то, как шепчут камыши,

Дыханье трепетной берёзы,
Волны прибоя вечный шум,
Росы предутренние слёзы,
И груз таких нелёгких дум...

Когда встречаюсь я с друзьями,
В беседах жарких за столом
У нас не принято о даме
Судить с отменным матерком,

Мы чаще говорим с восторгом
Об этой чувственной душе,
О том, дарованном ей Богом,
Чем восхищался Бомарше.

И каждый вспомнит с трепетаньем
Любовь минувшую свою,
И затаив в груди дыханье,
Себя почувствует в раю...

               ***