Как пишутся стихи

Есть некие заметки у меня, признаюсь,
Которые пишу я, собственно, себе.
В них представляю что-то, умиляюсь,
В них я люблю и ненавижу, как во сне.

Они быть могут страшными до черни,
Бывают светлыми, слепящими глаза.
Они о людях, чувствах, жизни, скверне,
Которая из ниоткуда вылезает иногда,

О переменчивости красоты природы,
Лиричном и не очень состоянии души,
Что не было и нет плохой погоды,
Что все сезоны чем-то хороши.

Посланья эти вовсе не для чтенья.
Наброски к будущим стихам в них есть.
Я их сжигаю без какого промедленья,
Иначе было б всякой ерунды не счесть.

И кстати, ерунда порой и вылезает,
Но прочитаешь - вроде ничего звучит,
А главное, что тонко за душу цепляет,
На этих строфах сердце ноет и болит.

Такие оставляю, но порой не понимаю,
Не знаю что такого необычного у них.
Неоднократно пристально я их читаю,
Чтоб выяснить чем привлекает стих,

В чем ценность образов и аллегорий,
В чем сила сложенных хореем слов,
Где край реальности фантасмагорий,
Что правда, а что вымысел из снов.

Еще в таких заметках я пишу сюжеты,
Которые потом в стихах находят кров.
Как обложного неба яркие просветы,
Они пронзают мыслью толщу облаков,

Они не сразу в ритм стихов ложатся,
Но яркостью, контрастностью своей
Ласкают слух и просятся остаться,
Пообещав, что сами сложатся скорей.

Не все шедеврами, конечно, станут.
Здесь действует естественный отбор.
Нет места ни ошибке, ни изъяну -
Я сам себе суровый критик-ревизор.

Упорно ухожу от рифмы к матершине.
Хотя, родная, так и лезет под перо.
Предпочитаю Музе кланяться - богине,
Которая мне дарит настоящее тепло

И тонкость слов, гипербол, выражений.
Ей преклоняюсь слепо и боготворю
За кладезь буйственных изображений,
За бесконечную дорогу к алтарю

Искусств, гармоний, слов глубоких,
Сюжетов интересных про любовь,
Фантазий цельных, дум высоких,
Волнами приходящих вновь и вновь.

Она - искусница - меня не покидает,
Идет со мною рядом, ворожит листву.
За пальчик держит, уз не размыкает.
За нею я свои заметки и стихи пишу...