Баллада о сыне

Четырнадцатый год. На Украине
Поднялся против запада восток.
В деревне мать, любовь взрастивши в сыне,
В слезах сказала: «С Господом, сынок…»

И вспыхнули в Донбассе повсеместно
Палящие, жестокие огни.
Неправильно, немыслимо, нечестно –
Так многие остались без родни.

Вдоль фронта обрисована граница.
Но сын же на обратной стороне!
Он матери всё чаще начал сниться.
Она – в деревне, он же – на войне.

Живут с отцом печальные, старея,
Под пристальным надзором вражих сил.
Звонить на фронт – опасная затея –
Шпионов опасаться сын просил…

Но всё же посылал порою вести:
«Мам, пап, я как мальчишка – заскучал…
Я верю, будем мы когда-то вместе.
Устал так жить. Ей-богу – так устал…

Со мною, не волнуйтесь, всё в порядке.
На днях, что правда, друга хоронил…
А так: тепло одет, еды – в достатке.
Прости, мам, я тут снова закурил.»

Но чует сердце матери: не ладно –
Смолчал им о ранении солдат.
Да что там: и не сыто, и прохладно,
И слишком быстро выстрелы звучат.

За домом стариков все эти годы
Следили, потому что сын их – враг.
Когда-то так похожие народы,
Когда-то даже общий красный флаг.

Граница оставалась неизменной.
Женился сын за эти восемь лет
На девушке обычной, не военной,
И мать с отцом – уж бабушка и дед.

Но видеться нельзя! Такие муки:
Так близко, в то же время – далеко.
Нельзя привыкнуть с близкими к разлуке,
И им она давалась нелегко.

Сын - гордость, и в своей семье - опора.
Гордились без огласки мать с отцом...
Он там достиг уж звания майора,
Он смелым был и преданным бойцом.

"Ура! Мы в наступленье! Наконец-то!" -
Солдаты столько ждали этот час!
Такое нежеланное соседство
Делило столько времени Донбасс.

Отец совсем немного не дождался,
Как сын пошёл свой дом отвоевать...
За Родину он храбро вновь сражался,
Он знал - там впереди его ждёт мать.

И двинулась под натиском граница,
И вновь горит огонь по всем фронтам.
Посёлки, деревушки - не столица,
Но так любимы, если вырос там!

Ушёл когда-то парень в ополченье,
Теперь стоит мужчина у ворот.
И мама по двору идёт в волненьи,
И кажется - упала бы вот-вот...

Дрожит рука, засов не сразу сдался.
И вот он - не во сне, а перед ней.
Он восемь лет назад с ней здесь прощался.
Он обнял и прижал её сильней.

Вокруг стоят друзья его - солдаты -
В тот день отведал каждый вкусный чай.
Всё просто: там в деревне не богаты.
Донбасс - это людьми богатый край.

"Пора мне, мам..." - и вновь благословила.
"Закончим - тебя в гости заберу".
Сходил туда, где батина могила,
Да маме рассказал про детвору.

По яблоку да сала на дорожку,
Да слёзы по щеке опять текут.
Он взял так нежно мамину ладошку,
К губам прижав, шепнул: "Меня там ждут..."

***
История такая не едина.
Лишь в мелочи приврать в ней мог поэт.
Не все, увы, с войны дождались сына,
Не все победный встретили рассвет...

Филатова Татьяна 19.07.2022