У газетного киоска...

  где продавался сборник стихов
  Героя Советского Союза
  Александра Стовбы
  «Звезда рождается в огне…»

Газетный киоск –
             люди в спешке толкутся,
Кто «Правду» берёт,
           кто «Вечёрку», кто «Труд» –
Свежайшие новости
                здесь продаются,
И люди с охотой
                газеты берут…
В газетах – кроссворды,
                в газетах – курьёзы,
Случается встретить
                в конце фельетон,
Бывает и юмор –
                но так он серьёзен,
Что мало смешного
                есть в юморе том…
Газетный киоск
                в помещеньи вокзала –
Путь дальний короче,
                коль есть что читать… 
Обилье газет
                и обилье журналов –
Я в очередь тоже,
                как все, решил стать.
Газеты – журналы,
                журналы – газеты,
Так очередь скоро
                моя подошла,
Кому-то – блокнот,
                а кому – сигареты,
Вдруг книжка мой взгляд,
                как огонь, обожгла…
Лежит на прилавке –
                звезда на обложке,
А рядом – ромашка,
                цветок луговой…
А в книжке –
        стихи загрустили немножко,
Завыли навзрыд,
                проклиная тот бой…
Я знал эту книжку
                багряного цвета –
То кровь обагрила
                обложку её…
А люди, спеша,
                покупали газеты,
Никто в суете
                не смотрел на неё…
А мне же казалась
                живой книжка эта,
Хотелось мне людям
                что есть закричать –
Возьмите брошюру
                багрового цвета…
Кричал я в душе…
                продолжая молчать…
А люди вокруг
                эту книжку не знали –
«Рожденье звезды
                в ярой пляске огня»,
В дорогу газеты
                себе набирали,
А книжки кричала –
                возьмите меня…
А люди не знали –
             той книжки нет в списках,
На книжных толкучках –
                не дефицит…
Бывает, что книжки 
                сродни обелискам,
Хоть внешне просты
                и невзрачны на вид…
За мягкой обложкой
                пульс яростно бьётся,
И слово – погиб
                в предисловии есть,
Погиб – значит, автор
                с небес не вернётся,
Не сможет свой труд
                значит, автор прочесть…
На мягкой обложке
                нет траурной рамки –
Та рамка лишь скорбь
                и печаль навлечёт…
Земля пусть сокрыла
                поэта останки –
Но в строчках живых
                кровь, как в венах течёт…
От чувства обиды
                во мне всё бурлило,
Не зная за что –
                был охвачен виной…
И вдруг экземпляр
                этой книжки купила
Девчонка,
                стоящая передо мной…
Я б книжечку эту
                багрового цвета
Как классику
                в школах во всех изучал,
В веках бы восславил
                мальчишку-поэта,
Что выполнил то,
                что пером написал…

1983 г.