Я дочитала нашу книгу о любви

Я дочитала нашу книгу о любви
И, знаешь, там ни строчки про любовь...
Там только мысли: и твои есть, и мои.
Так много мыслей! Не хватает слов...

Я дочитала и запуталась в сюжете,
Поступках глупых и недальновидных,
Где мы с тобой лишь топчемся на месте
И терпим монологи фраз обидных.

И мы с тобой не пара там. Совсем.
Так, на мосту два встретились барана.
Как будто не хватало нам проблем,
И мы нашли кинжал и флакон яда...

Не прозаично и не весело совсем,
А начиналось всё, казалось бы, красиво.
И в разговорах было много общих тем,
И мы держались как-то вежливо, учтиво...

Гуляли в парке осенью по вечерам,
И я делилась с тобой первыми стихами.
А сколько было переписок по ночам?
А сколько весело шутили и смеялись?

А дальше? Дальше, как всегда...
Исчезло всё, разбилось... Так и было.
И было всё равно: с тобой иль без тебя.
И долго думала, что сердце всё забыло.

Забыло не на долго. Не совсем.
И всё вернулось на круги своя.
И мир, конечно же, не вышел из систем.
А я в ловушке (я люблю тебя)...

Фальшивость чувств, наигранность в словах,
И хладный взгляд, пронизанный презреньем.
Ты ненавидишь рифмы, я мыслю в стихах...
И как давно "нас" ставишь под сомненье?

Так много изменилось... Почему?
Мы повзрослели или разлюбили?
Саму себя давно уж не пойму.
Где были "мы", а где мы просто были..?

Взгляд снова в рукопись потрёпанных страниц:
Роман наш снова не дописан, не закончен...
Рвётся рука писателя добавить новых лиц.
Творец судьбы нашей давно к нам равнодушен...

И мы с тобой, как с палубы на бал:
Сегодня любим - завтра ненавидим.
Будто игра, где каждый хоть раз пал.
Будто иллюзия, где только себя видим...

Сегодня свечка в церкви и молитва,
А завтра вновь проклятия рекой.
Но я люблю тебя ведь сильно-сильно.
И ты мне дорог, важен! Но чужой...