Она красиво улыбалась и фальшиво

Она красиво улыбалась. И фальшиво.
Любила ночь, гуляла только днём.
Особо-нежно обнимала, глядя мимо.
Красиво пела. С болью о своём...
Она любила провожать закаты,
Встречать рассветы, сидя у окна.
Любила слушать птичьи сиринады,
Любила прогуляться у ручья.

Она любила и ценила, как умела.
Не торопила, не гнала... И не звала.
В глаза чужие смотрела без сомненья.
И без сомнения однажды солгала.
В чём ложь, в чём правда, мы, не разбирая,
Погнали прочь из города с утра.
И, умолять не ставши о пощаде,
Сверкнув очами, навсегда ушла.

С тех пор уже ни весточки, ни слуха,
Никто не знал, куда она брела.
Осталась в городе лишь только скука,
Ушла ведь та, была что весела.
И они в скуке чахли от досады,
Над златом чахли каждый над своим.
А в город не войти ведь ветру дважды.
Так чего ждать? Мы сами всё творим...

В чём её ложь? Она была лишь слухом,
Завистници нашлись, и ни одна...
В том городе, где верят только слухам,
И отвергают правду день же ото дня,
Не будет никогда покоя, мира...
Скука! Раздор! И в этом их беда.