Когда говорят пушки...
… Но Муза замолчала, как воды
В рот набрала и выплюнуть боится…
Мой свет, мне снова снились эти лица,
Как отраженья в Зеркале Беды.
Таких зеркал по миру поискать –
В них всё и все, тот жив, а те убиты…
Земля, как будто сорвалась с орбиты,
Не докрутив последнего витка.
Летит куда-то, мы летим на ней –
Куда? Зачем? Решать не нам, наверно.
Одно лишь знаю – дело наше скверно –
Не будет победителей в войне.
Здесь проиграет каждый, и не спорь –
Тот, кто убит и тот, кто убивает.
И Правда вся какая-то кривая,
Похожа на заржавленный топор.
Лежал в земле. Но кто-то раскопал.
А кто? Как знать, ведь там толпа копала.
Топор Войны… Желающих немало.
А судьи кто? Фемида-то слепа.
И руки вознесённые вотще –
В них нет весов, чтоб зло измерить это.
…Бессмысленное бдение поэта
В бессмысленном вращении вещей.
«Кто победит?», как «Быть или не быть?»
Вопрос бессмыслен – бой проигран всеми.
Стоит над полем битвы странник Время –
Слепой подручный у слепой Судьбы.
Молчат законы. Те, кто их писал,
Их сами нарушают беспардонно.
Война, мой свет. Какие тут законы?
Утратили законы голоса.
22.07.22.
Свидетельство о публикации №122072402761
Нонна Лойтерштейн 19.07.2023 13:42 Заявить о нарушении
А взгляд мой с абсолютно нейтральной стороны.
Просто трезвый взгляд.
О нагнетании обстановки я писала ещё в 14 году.
Найду - скину ссылку.
Мила Тихонова 19.07.2023 18:13 Заявить о нарушении
Мила Тихонова
Не звук, а предзвучье, не цвет, а предцветье,
впустую растрачено время иллюзий,
нас кто-то пугал двадцать первым столетьем,
напрасно… Предчувствия собраны в узел,
гадалок прогнозы отправлены в нети,
оракулов речи осмеяны тоже,
а век двадцать первый идёт по планете,
до боли на средневековье похожий.
Кровавые реки бессмысленной сечи
Земля не впитает – насыщена кровью.
И время не лечит, ты слышишь – не лечит!
Бессмысленно также – лечить нас любовью –
деревья впитали смертельную влагу,
и в поле пшеница напоена смертью,
и хлеб, и плоды, что вкушают на благо –
в нас пестуют зверя… О, не лицемерьте,
что можно бомбёжкой достичь перемирий –
засеяно пулями, кровью полито…
На мёртвых губах остывают псалтири,
а век опускается в мрак неолита.
Не цвет, а предцветье, не звук, а предзвучье –
какими словами о смерти расскажешь?
Сумеешь? Давай же – красивее, лучше,
пурпурною краской рисуя пейзажи,
и строя сюжеты телами убитых,
а реки из слёз – в берега из проклятий
направь, вон туда, где глядит из укрытий
и слева, и справа на нас неприятель.
И слева и справа, все искренне правы,
и каждый готов за идею на плаху…
Земля, перепившая крови – отравой
накормит детей и Христа, и Аллаха.
20.10.14.
Мила Тихонова 19.07.2023 18:19 Заявить о нарушении