Он пытался писать о войне...

Он пытался писать о войне,
но опять про любовь получалось,
были в ней и конец, и начало,
как во всяком подаренном дне.
Были в ней и прощенье, и боль
вперемешку с отчаянным счастьем,
и внезапно увиденный Бог,
не с икон, но боёв соучастник...
То Он был на Серёгу похож,
что огнём прикрывал накануне,
то на Мишку, в минувшем июне
подарившем трофейный свой нож, -
сколько раз он потом выручал...
Только Мишка вот... вечная память!
В том июне.  А всё же он с нами,
вон мелькнул меж деревьев сейчас...

Он пытался писать о войне,
раскрывал иногда свой блокнотик,
только мысли все были о Ней,
о реальной, из крови и плоти,
из улыбки в бездонных глазах,
из обветренных губ  и веснушек, -
закрывал свой блокнотик и слушал,
и отматывал время назад.
А она всё смеялась, и смех
заглушал даже грохот орудий...
Просто молодость, это не грех,
что ей все прокуроры и судьи?
Просто, молодость, это вино,
просто жаль, что вина того - малость...
Он пытался писать о войне,
но опять про любовь получалось.

Николай ЛЯТОШИНСКИЙ