минута

Восторгам нет ни повода, ни места.
Из тех эмоций и из этих чувств
Словесное замешивает тесто
Ремесленник лирических  искусств.

Что выйдет, он и сам пока не знает.
Импровизируя седцебиенью в такт,
Что и откуда он не понимает,
Но принимает данное как факт.

Не удивительно, когда воспринимают
Им сотворённое с усмешкой, не всерьёз.
Откуда знать им что переживает
Отдавшийся во власть метаморфоз?

Откуда знать им из какого сора
Рождаются на белый свет стихи?
Критиковать кого попало, без разбора,
Намного легче, чем проникнуть в смысл строки.

Плевки, восторги, ровное дыханье –
Реакция, как зеркало души.
Чей интеллект на грани вымиранья?
Кто совестью своей не дорожит?

За счёт другого самоутверждаться
Приемлемо тому, кто сам никто.
Хулить, критиковать и насмехаться
Умеет каждый, это не хитро.

Не удивит невежество снобизмом,
Самоуверенная глупость не нова.
Привыкшие к шаблонам и софизмам
Смердят стереотипы в головах.

Восторгам нет ни места, ни причины,
Не надо говорить лишь бы сказать.
Творят, чтоб выбраться из будней и рутины,
А не затем, чтобы кому-то угождать;

Не для того, чтоб доказать кому-то,
Что мудрость – имя тебе, отчество – талант.
Просто такая выдалась минута –
И ты творишь... а как - не знаешь сам.
122оо9