Вот-вот закончится июль,
Вот-вот наступит осень яро,
Когда становится сутул
Любой спешащий тротуаром.
Любой торопится домой,
А мне по нраву мокрый ветер,
Его порывы – ведь покой
Всего паскуднее на свете.
Я ненавижу тишину!
Источник всевозможной скверны –
Ведь в тихом омуте ко дну
Идёт всё сущее, наверно.
Всё дохнет… Осень у дверей:
Она иллюзии немедля
Перечеркнёт – по сердцу ей
Лишь только тот, кто привередлив.
Кто ближе к правде… А пока
Июль внушает всякой твари,
Что у него тверда рука
И будет слабою едва ли.
Вот-вот закончится июль...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2022
Свидетельство о публикации №122072302465
Свидетельство о публикации №122072302465
Рецензии