В этой жизни, как в ребусе,
Правда только сорочья.
Мои лёгкие вдребезги,
Мои лёгкие в клочья.
И в мозгу, где извилины,
Как в мистическом клипе,
Только тёмные филины
И болотные выпи.
Тьма-тоска прогрессирует,
Совы ей помогают.
А пульсары пульсируют
И квазары пугают,
Где дрейфую по космосу
Я оторванной льдиной,
Неземной, неосознанный
И совсем нелюдимый.
Я хочу перво-наперво
Сбросить мОрок де-факто.
Но сознание заперто
Не физически как-то.
И несёт меня к мамонтам
На волне негативной
Ветер солнечный квантовый
И радиоактивный.
Нет, не пёс я тут будочный,
Но утративший знамя.
Где останусь я: в будущем
Или прошлом – не знаю.
Всё непрочное, хлипкое,
В масть могильную вранью.
Настоящее – зыбкое,
Остальное – за гранью.
2022
Мистика птиц
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122072301678
Свидетельство о публикации №122072301678
Рецензии