От мимо пролетающей грозы...
Остались всполохи огней и гром далёкий,
И грёзы, как растянутые сны...
И пятниц восхождения на востоке.
И пенье птиц, журчащего ручья,
Остатки влаги, воздуха парения!
Из испарений, что вдыхаю я,
Касаясь неприметного мгновения.
Ты ещё спишь в далёком далеке,
За шторами задёрнутого утра,
В брожениях по сумраку и тьме,
По несказанно длинным переулкам.
Скупаешь истин тленный разнобой,
За серебро и мелкую монету,
В тумане пилигримности земной,
Которому конца и края нету!..
А я опять, за кухонным столом
Пишу своё короткое послание,
Пью кофе, ем земное пропитание,
Напяливаю на себя привычный дом!
С лица давно омыты грёзы снов
И завтрак мой почти уже закончен,
Оставлен где-то, в простынях, покой,
Безумства кратковременные - в прошлом.
Я в пятничных раздумиях погряз!
Меня терзают чувства выходные!
Костры, что вечно тлеют на страстях!
Что говорить, ведь мы с тобой - живые.
До встречи долгосрочны времена!
Ещё неделя, я к тебе приеду
И расскажу, как тянется душа
К субботнему безумству и побегу!
Как тешит суетой вагонный шум,
Как радостен перрон, летящий заборт!
Как умолял я, тысячи фортун
Сложиться в строки! Пятничная правда.
22.07.22.
Свидетельство о публикации №122072200487