Стансы поэтические

Как много в жизни не видал я.
Хотя, в семье интеллигентной жил.
Кивать, на больной страны, лишенья?
На ужасы мировой войны?
Да, тяжкие были времена.
Но, интеллигенция была ещё жива.
И в школу я ходил всегда.
И, хоть, напополам с грехом,
В МВТУ, остатки гениев застал.

Пять лет, я космосу отдал,
Потом, и, в нефтехимии трудился.
И, диссертацию склепал.
И, весь дипломами обвился.
Но, понял, вдруг,
Всё это ерунда!
Гуманитарий я, не физик.
Хоть ум мой к инженерии привык,
Стихи писать, под старость, навострился.

И, постепенно получилось кое-что.
Но, поздно, теперь, кому то нужно?
Стихи не интернет,
Читать их, так, язык сломаешь.
А, рифма, лишь, запутывает мысли.
И, жизнь уже мимо проплыла,
И осенью, мне девяносто.
Что делать мне теперь?
Отдать больную душу богу, чёрту?

Так я уверен, богов-то не было, и, нет:
Нас атеисты - коммунисты воспитали.
Куда же душу мне послать?
Ведь на решенье, времени уж мало!
Пока, от невезения, стихи
В «Стихи. Ру» отсылаю.
Там, хоть, существует, публикация бесплатная!
Но, и там, читателей, уж, очень мало,
Поди, купаются, в своём дерьме, одни поэты!

Ох! Надоело жаловаться!
И, даже, стансами в стихах!

Но гениальность в людях не пропала.
Коль не дурак, её поищешь и найдёшь.
Она, вдруг, засияет в театре.
Или музее. В архитектуре здания.
А музыка… Я, ничтож сумнящийся,
Её лишь слушаю, и не касаюсь её высот,
Своею, музыкальной тупостью.
Поскольку, большего не удостоен.
А, мой удел, теперь, стихи писать.

Я, даже, своими заворожен.
А читая Пушкина иль Гейне,
В них, по уши погружаясь.
Чувствуешь и себя достойным
Побывать, хоть в отраженье гения.
Пытаюсь, даже, не подражать,
А лишь стремиться, выпустить из себя,
Как, представляю, их умение,
Не сочинять, а жить содеянным.

И это счастье, я восприял,
Лишь к старости. Жаль! Увы!
А мог бы, может, и, создал бы,
Нечто, ну скажем, распрекрасное,
Берущее за живое. В мечте, конечно. 
Но, теперь уж не достижимое,
Как, в юности, бывало,
Не земное, полыханье чувств.
Но, не теряя мудрости, как в старости!

Ну! Ты молодец, Курюшка!
Так, в детстве, мама, теперь же, сам себя,
Как Пушкин, в зеркало глядя, меня похваливала мама.
Она, всегда, меня, за беззаботность укоряла. Но!
Способность находила, (хоть я, отъявленный лентяй),
Чего-то неординарное произвести, открыть, создать.
Но, школа, улица, быстро это, напрочь, подавили.
Но Надежды, свет, Ивановны Бородиной, старанье,
Всегда пытаюсь, оправдать, надежды неиссякаемые!

Жалеть себя бессмысленно.
Жизнь, хоть как-то, оправдать,
Хоть поздними, несмелыми потому,
Но, с души слетающими в глубину, стихами.